Alenarte

( Exprimí el azucar envenenado) Araceli García.

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¿Deja el artista parte de su ser interior en las formas y principios de su obra?… (Mireia C. Caballero)

Elegir, muchas veces, significa despedirme… (Iasone Cañada Zorrilla)

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Y en el vuelo nocturno guiada por los pájaros de la noche… Iasone Cañada.

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Mireia C. Zubiaurre: Jamás intuí el poder del tiempo para cambiar lo que me rodea…

Iasone Cañada: Que cada lienzo contenga un dibujo en el que quepan otros muchos… Leer el resto de esta entrada

Paradoja Romántica: Por Mireia. C. Zubiaurre

Qué extraño el romanticismo en paisajes carentes de belleza. Será el alma de esta civilización, encerrada entre bloques de cemento y caos existencial, sin tiempo para disfrutar de un relajamiento merecido y un romanticismo verdadero.

Polvo de Estrellas… Por Iasone Cañada Zorrilla

El 12 de diciembre, la universidad de La Laguna concedió la medalla de oro al Profesor Francisco Sánchez, director del Instituto de Astrofísica de Canarias. Sin referirme al extenso y apasionante currículo del Profesor Francisco Sánchez, quiero hablar de las sugerentes reflexiones que su discurso y su vida, trajeron a la mía. Leer el resto de esta entrada

                                               Aventurarse. Por Iasone Cañada

¿Podemos descubrir algo nuevo?

Tras escuchar un maravilloso concierto, mis pensamientos quedaron en ebullición mientras cenábamos…

Me preguntaba ¿cuanto hace que no se escribe una Sinfonía?

¿Cuanto hace que no se escribe algo nuevo y grandioso?

¿Cuanto hace que no se ha creado ningún instrumento musical?

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Construcción Vacía: Por Mireia. C. Zubiaurre.

“No es frustración lo que me produce, sino un impulso instintivo que me obliga a echar un paso hacia atrás como quien encuentra algo diferente”

Bajo el Flamboyano: Por Iasone Cañada Zorrilla

“Así podría sostener el dolor que en su cadencia infinita, atrapa el alma en telarañas impotentes“

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Azul por Iasone Cañada

“Poderosa la vida cuando encandila el quehacer del ser que ha elegido para realizarse“

Recreación de las manos por Jeroni Mira

“quizá sea el corazón lo que está dormido pero cuando me miro al espejo me veo sin manos.”

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 Mireia C. Zubiaurre.  La Casa Vasca

“Es el caserío vasco un lugar cuasi sagrado y mitológico, vulnerable ante lo foráneo y extraño”

Iasone Cañada.  Sombras de Luz

“Son flores sin olor, cultivadas para que queden perfectas…con un color perfecto”

Jeroni Mira.  En Ocasiones una Cuestión Existencial.

“En el mundo de la cultura para ser un mueble funcional-social-que cae bien hay que ir camuflado con lo que está de moda”

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( Esperando la desnudez. Jeroni Mira. Tintas y guache)

Preámbulo

Entonces no sabía lo que veinte años le darían a conocer, algo simple, algo que estaba ahí, algo que se podía deducir del estado de humor de las personas, lo que justificaba, sin que ellos fueran conscientes de ello, la emigración vacacional de las gentes del norte al sur, a las costas de la mediterránea, a cualquier lugar donde las noches fueran cortas y los días, con sus nacimientos y muerte, fueran una constante, eclosión-implosión-detonación-explosión de luz y color -franjas invisibles cuando sales de los bordes del espectrograma para el cual nuestras células oculares son suficientemente sensibles-, el descubrimiento radicaba aquí: somos seres biofotónicos; esta sensibilidad-necesidad de luz influye en nuestros estados de humor y en nuestra sensibilidad.

Sinceramente, no puedo imaginar otro lugar más idóneo para el surgimiento de todas las culturas y sus misterios como fue, ha sido, seguirá siendo toda la franja que han besado las sabias aguas del Mediterráneo, con su reflejo único que se expande tierras a dentro. Concilio mejor el sueño, esté donde esté, cuando permito que sus olas, su rugir, su salto de queja y alegría penetre en mí llevándome a dentro, muy a dentro, recreándome a cada anochecer y a este gran acontecimiento que es el nacer. El Mediterráneo es compendio, reunificación, cópula entre todos los extremos, en el se confunden la alegría y el drama, el acto de la vida y la muerte son uno mismo. En sus aguas confluyen para unirse Oriente y Occidente, el derretido norte y el coloreado sur.

Obvio es afirmar que convergiendo los elementos anteriores con los elementos de la Naturaleza -fuego, aire, agua, tierra- en un ser receptivo no cabe sino reconocerse en la creatividad: el mismo acto de construcción a partir de la destrucción-transformación.

Pudiera sonar alocada la siguiente pregunta a las alturas del panorama actual; pero -dispuesto a no dejar que la timidez me frene, liberado del temor al ridículo, entrado en un periodo que no sé si es madurez o locura juvenil- , ahora que asciendo a veintitrés mil pies, resurge con insistencia: ¿Qué es el Arte? ¿Quiénes forman parte, aun siendo invisibles de “hecho”, de la mesa, bacante, fasto, del entramado, tela de araña en el que está, hoy por hoy, metida de lleno, sin necesidad de escape, la labor, la obra desnuda, fuera ya de las manos del artista y del arropamiento de su estudio; es el artista, o, por el contrario, es el resultado de su plasmar, reinterpretar, reinventar la realidad? ¿De qué realidad estamos hablando?

¿Quién es o que representa qué es el artista en nuestra sociedad? Me niego a dar explicaciones -como observador, me limito a verter un diálogo interior sobre esta página en blanco-, a ponerme ceñudo y buscar, no sé si hallando, respuesta a cada una de estas cuestiones.

Lo anterior, un simple preámbulo del diálogo que mantengo desde hace décadas con el arte, queramos asumirlo o no, es espinoso y tiene una relación directa con lo Existencial (en mayúsculas).

El artista -no podría afirmar que esta sea hoy todavía su relación con su entorno- era el chamán de una tribu-caverna-poblado, era el cronista-narrador-plasmador de sus periplos, de su quehacer, quien evocaba con sus murales sobre la roca a los espíritus de la caza, del sustento, de la supervivencia. Él daba forma a lo que deseaban hallar, o a lo que ya fue hallado, dando, a la vez, sin una clara intención de ello, un montón de pequeñas pistas que nos muestran cómo vivían y morían. Fue en la grandiosidad del imperio Persa, en Egipto, en Grecia, sin olvidarnos de Creta, el artista y con él el Arte dio un paso más allá sacando al artista de su anonimato, no así de una intuida “relación mística” con fuerzas entendidas como sobrenaturales, dándole una identidad. El creador, llámese pintor, escultor, alfarero, se convertía en un recreador, en un intermediario entre los hombres y sus dioses, entre el fatídico paso entre el más acá y el más allá…

Hoy terminaré con una simple pregunta: ¿Qué hace que un niño, de apenas cuatro años, escoja un trozo de papel, un lápiz y la soledad de la sombra de una higuera para pintar en lugar de ir a jugar con los otros niños, en lugar de caer en la tentación del pastel que ha preparado su abuela?…

( Armadura de Marte. Jeroni Mira)